Ecrire un jour ...

Avec la profondeur des mots mouillés, liquides des pensées. Les clapotis de l'eau.

Nos haltes de silence...

Ces mémoires immobiles et rondes, qui nous emmènent au loin, avec nos yeux fardés sur l’inconnu…

Cette voix douce et tendre...

Cette voie d’eau, celle d’un ventre tiède, illuminé.

Cette voix blanche et mate en résonance… Qu’un souvenir vient s’y noyer…


Ecrire demain ...

Les plis de l’âge oblitérés, dans ses figures…

Ses veines bleues, dans les fêlures anonymes…

A ses sans ombre si vide de murmures et de liqueurs.

Tant de promesses évaporées, d’exsudes, de mur en mur, de geste en geste, de lit en lit…

A cette main jamais posée, des mots d’amour, et de tendresse, dans les carnets de bals …

Du temps toujours inachevé, de rêve en rêve… L’attente de futur, un cœur en souvenance...



Ecrire le temps d’un autre...

Les symphonies de Mai et les matins qui chantent, la rue, la nuit, le jour, où vont battrent les cœurs...

La ville qui s’éveille, qu’à l’aurore s'éventent, les odeurs au printemps, enrobé de douceur…



Et puis les roses bleues...

Aveugle à petit feu, aux marches dans les lignes, couturé sans un titre, à l’encre, à cœur battant…
A mordre dans sa tête, la vie à pleines dents, le passé au présent…
Comme pour se résoudre, d’un impossible rêve, le temps d’infiniment…

Dans le vers déployé, des " non dit " aux " non lire "… Au diable son talant !

A supposer l’étrange, quand le verbe vous pousse, quand chaque mot bouscule

Ridicule où baroque, un monde irrespirable…



Au verso d’une rime, aux mensonges, aux respires, tous les dieux nés sous X,

sapés dans ses chansons, au rougi d’une gorge...

A phrases dénudées... Poétiqu'ment parlant…



D’éternels artifices, bâtis à mot couvert, à l’heures des néons, issues des idées noires…

Les nuits des sans issues, aux nuits qui s’enveniment, dans la déséccriture, méandre dans sa larme

Aux jours, de jour en jour, d’écrits comme on s’en va , d’écrits comme on se quitte

des cris quand tout fout l’camp…

Dans ses miséricordes, défunt d’une esthétique, coupable sans une arme…

Avec les roses bleues, d’amour à condition…

oui, écrire, toujours écrire, sacrifier à l'écriture, suer sang et eau pour écrire, toujours écrire en scandant son amour de l'écriture dans un monde de plume et d'encre, oui écrire  

mimi qui t'écrit

OUIIIIIIIIIIIII, moi je veux !!!
Ecrivez mes amis, écrivez tous !!!

Mais, virgule, moi j'ai une question :
Tu as de très beaux textes, et les envoyer sur ce forum est une excellente idée, mais nous ne savons toujours pas qui tu es, d'où tu viens, etc...

Aller, réponds !!

Toujours Allisson  

Moi mon nombril…

                                               Et mon style...

                                                                Et mon arbre…

                                                                                   Et mon vers…


Il est probable que nous n'avons pas la même vision de l’Inutilité des sentiments

lorsque l’homme et sa loi montrent sa vraie nature.

Moi, qui me définis, d’une langue inventée, vocabuloscopique, hostile à tout un monde, à mes gueules d’improbable.

Moi, ce loup solitaire, délégué des morsures, aux juges, à leurs calendriers, aux iniques manœuvres, du Bien comme du Mal !

Moi ce moellon dans l’astre, aux galeries de Neptune, aux routes d’androgynes, dispersé d’idées noires…

Moi, d’ici ou d’ailleurs, à tailler ses crayons, aux fissures de l’arbre…
Mon arbre et comme moi, au planning du vent, mon arbre séculaire, aux cotés d'autres chênes, avec le même sang…

Mon Arbre et comme un Double
Et d’une vue plus saine et qui indiquerait, là, où je me suis planté !

Aux gestes dans ma tête, à arme inégale.

Aux noyades du rire, à l’émail de l'enfance, aux airs démocratiques, dans leurs jouets adultes.

Au passé composé, d’instants de contorsions, au prix de tout silence, derrière chaque serrure.

D’un tableau dans l’image.

Moi, libre et vindicatif, à ma propre nature.

Moi d’un air attachant, d’un paysage mouvant, éloigné des tempêtes où mon regard statique, viendrait prendre l’hiver, au bout d’un été bleu.

Aux portes sans issue, issues des essayages, roulés dans l’écriture, d’écume à fleur de peau, au noir d’une maison, les nuits de commissures…

Avec pour seul ennui, d’inavouables extases, aux vagues épidermes, l’odeur des plaisirs…

Et des genoux meurtris, cachés sous une larme
Du faux sous l’apparence, au compte des désirs…

Moi, des desseins instables, aux lignes illisibles.

Moi des "Hier "et de "Rien", sinon d’un pacte habile, avec le sentiment et je ne sais quelle brûlure.

L’autre coté d’ma tête, caché derrière un double, qu’invisible au présent, un autre âge s’embrase, quand le vers me rallume…


(Sans blague... Je suis plombier en région parisienne et surtout un amateur de poésie, qui fait semblant de s'écrire qu'à lui même)

Voilà! C'est ça qu'j'aurais dû faire: plombier! Au moins je serai pas chomiste!
Allez, on y est pas à l'an 10 000, Lochu, on y est pas...

Si devenir plombier (ou plombière, parait il que maintenant nous pouvons mettre tous les noms de métiers au féminin, encore une idée qui élevera les féministes à un plus haut niveau) alors je disais donc, si devenir plombier me donnait un tel talent pour écrire, moi je le deviens tout de suite !!!!

Alors, virgule, continues de nous envahir de tous ces textes que nous prenons plaisir à lire...

Autre question  ;)

Ces poèmes , quand les as tu écris? Sont -ils récents? ou alors écris depuis qq années?

Je sais, je suis curieuse mais très interessée  ;)

Allisson

Le plus ancien doit avoir 2 ans et je n'écris que depuis 3 années environ, puis je suprime chacun de mes textes de temps en temps,  lorsque que je les trouve médiocres

A Lecter au moins tu daignes répondre mais pas à moi malgré les quelques mails que je t'avais envoyé. Fratrie à la française ?

Mimi

Citation :

Virgule  a dit : Le plus ancien doit avoir 2 ans et je n'écris que depuis 3 années environ, puis je suprime chacun de mes textes de temps en temps,  lorsque que je les trouve médiocres

hé hé hé...chomiste, chimiste, chamiste, et quoi encore ?


Mimi




cit]Boulimonami a dit : Voilà! C'est ça qu'j'aurais dû faire: plombier! Au moins je serai pas chomiste!
Allez, on y est pas à l'an 10 000, Lochu, on y est pas... [/cit]

Citation :

Mimi  a dit : A Lecter au moins tu daignes répondre mais pas à moi malgré les quelques mails que je t'avais envoyé. Fratrie à la française ?

Ah bon ! Mais de quel mail il s'agit ? Je n'ai rien reçu  pourtant !

Coucou chère Mimi,

Pour les mails , je ne peux plus ouvrir ma boite aux lettres.
Hé oui, je ne suis pas encore un As de l'informatique  ;)
Je t'en transmets une autre, ce sera plus simple
lecterallisson@aol.com, la première est la "kaputt"  

Je t'embrasse et à demain

allisson

Hé, Lecter, te voilà réveillée !

Je te fais une carte dans ta boîte.


Mimi

Okkkkk Mimi, vais la voir tout de suite  ;)

Virgule a lui aussi disparu, peut être écrit-il un nouveau poème?  

Et Bouliiiiiiiiiiiiiiii????

Gros bisous Mimi, à demain  ;)

Allisson  

Mais je suis là "Virtuellement j'entends..."

Comme je reste là, rien qu'à te regarder et sans vraiment te voir
Rien qu'à te deviner l'autre coté de la mer, l'autre coté des maux que des phrases atténuent.

Et dans nos processus touffus, à chercher nos langages dans le musée des métaphores.

A t'inventer une âme…

À faire de l'esthétique sur la beauté des choses.

Du beau qui s'analyse, dans ces airs de contacts qui jamais ne se touchent.

Comme je reste là, l'autre coté de toi, avec l'amer en prime, et cet amour malade.

Comme je reste là, à faire semblant de tout, de savoir t'écouter, et sans même t'entendre, ma tête entre tes mains.

Un jour je te dirai mes pages odorantes et les paquets de mer qui giflent les bateaux
Un jour je te dirai ces heures qui s'inventent et les vagues qui blessent le bas-ventre des filles.

Un jour je te dirai, "je t'aime"... Et tu n'oseras pas.

Quand je ne serai plus, qu'un miroir qui se brise, sans souvenirs de gestes, sans odeur et sans voix…

Comme je sens déjà comme une nuit béante, les bras à peine ouverts, aux instants disparus
D’artificiels rires, hissés jusqu’aux épaules, des mains jamais posées, des mots qui se sont tue

Comme déjà le froid, des soirées nonchalantes, les menthes emmêlées, au rêve à peine su
La parole donnée
Celle qui pousse au ventre
La couleur peau d’un livre que l’on ne lira plus.