je suis de la moisson, qui ne récolte que le vent et qui se souhaite la bienvenue...

Je suis aussi, de ces instants d'avant...


Tu auras pris tous mes langages, comme une filature, comme un grand sentiment…

Dans le plus grand bain tiède du passé, d’images trop jaunies

Tu seras là ! Comme une étoile, qu’on aimerait filante, comme plongée, dans les bouillonnements anciens, de ma mémoire.

Tu reviendras à moi, armées de l’innocence.

La perception de ton approche, dans les reflets des cicatrices, le flot de ces instants de solitude et de désespérance.

J’aurais appris de toi, tous les instants d’avant, des phrases odorantes

De toi tout comme moi, que je ne connais pas, qui ne me connais pas, qui reviendras toujours, comme la première fois, empreint de ses silences.

Tu reviendras chez moi, mais chez moi c’est dehors, des lumières et des ombres, chez moi c'est comme un ciel, qui n’a pas de nuages, où y’a même pas d’oiseaux…

Ailleurs on te dira, qu’on ne sait rien de moi, que l’on ne me sait pas, qu’on ne m’a jamais su…

Ailleurs on te dira, les outils dans mes mains, qui rend l’âme calleuse, de brûlure et de fer, de souillure et de feu…

Ailleurs on te dira, qu’on ne m’a jamais vu, qu’on ne m’a jamais lu…

Et toi... Tu ne le croiras pas…

Tu reviendras quand même, nouer nos différences, d’ossatures et de phrases, pour les mots qui te manquent, tous ceux qu’il te faudrait, pour avancer, courir…

Les mots à en mourir.
Loin des mots qui te mentent
Pour revenir encore.

salut Virgule,
ouélcome ire! Mais tu peux aussi causer en prose, tu sais...

En prose ? C'est quoi c'machin! T'a dû prendre à la lettre, l'alphabet que l'on paye comme une mère macrelle et c'est maintenant toi, qui vient m'indisposer dans l’ABC de l'X… Et pour enculer qui ? Le néophyte de l’allo-pass à la Verlaine ? ...
"ouélcome ire!"  Qui lui disait.. ! Un jour tout sera beau ! Un jour tu seras riche... Crève donc justement, mais écris... Si tu savais la valeur de ton monde, ce monde juste pour toi, où ton nom c'est inscrit... Je t'aime tant l'artiste... Pour un euro cinquante, je te filerais même, un peu d'amour d'autrui ! « A 20% la mise ! »… Alors l’artiChe ! Tu marches ou tu rêves… Allo ! Allo ! Vous avez demandé l’artiChe, ne quittez pas… Vous avez demandé l’artiChe ne quittez pas…

T'affole pas, fils! Léo n'a pas besoin de clone, va. Richard? La solitude? La mélancolie? Le chien? D'autres?...
Allez, le flouze c'est tout de même utile, ne serait-ce que pour becter. Car sufit pas d'avoir des machoires, hélas.

Mais tout le monde s'en fout de la poésie ! Et aujourd’hui, qui va payer pour elle ? Cent personnes sur dix millions ? Ca fait combien pour la couillonnades ça ?... Et qui va bouffer, avec l’espoir de gagner 30 centimes d'Euro toutes les 3 semaines ? Et si Léo n'a pas besoin de clone, son clone comme tu nommes, n’a pas besoin de faire payer les gens pour être lu… Parce que, les gens n’ont pas envie d’la lire sa poésie et encore moi de se la payer… Aujourd’hui la poésie, on te la gueule à plein poumon avec un fil branché au bout d’un casque, bourré d’électronique… Avec de la zicmu synchronisée, à coup de pub et d’capitaux… Aujourd’hui ils ont du Delerm le gens, du Delerm et du Golmam, avec la poésie mirlitonnée et muselée sur contrat, des dictatures modernes… De la variétoch, ils ont !  Aux pieds d’la statistique, du chiffre et d’la rentabilité… Tout ça,  avec la bénédiction du populo qui en r’demande… Parc’qu’ils s’en tapent de la poésie les gens, et des « Léo » et de ses clones !

Ben oui, quoi que tu veux que je te dises... On le sait bien comment ça marche ("les loubards", caussimon/Ferré... mais tu connais, j'en suis sûr). Et que c'est pas marrant.
Mais bon, en même temps,t'imagines bien que le but ici n'est pas QUE de faire du fric (ousqu'on irait, hein, je te le demande: pas bien loin, va avec les trois thunes que ça rapporterait). Mais le principe, le simple principe de faire mettre la pogne à sa poche au lecteur qui, par hasard, trouverait chouette tel ou tel texte, c'est quand même pas un principe repréhensible, non? On peut pas en même temps, tous, se lamenter sur les misères aux Van Gogh et autres Molière et se plaindre dès qu'un type réusit à fourguer sa camelote... Après, que la camelote en question soit éventée, ça, c'est une autre histoire...
Allez va, comme disait Mouloudji: malgré tout ça, faut viiiiivreuh!

Bien d'accord Bouli !!! Le but étant de gagner un petit peu de sous...Les écrivains n'écrivent pas pour rien, à mon avis.
La notoriété !!! pffff, pour ma part je m'en fiche un peu.
Achetez les textes, le reste, bah, on verra  ;)
Ne soyons pas mégalomane.
Les gouts et les couleurs....................

Un petit PS pour notre nouvel artiste : Tes textes sont très beaux, néanmoins je suis quelque peu désemparée lorsque je lis des mots du genre " mon cul" etc...
C'est un site litteraire ici, pas la foirfouille, mon cher ami .
Sinon, continues comme ca, nous avons besoin d'auteurs ici, et te lire est agréable  

Allisson  
Marche ou crève

Lecter! Montre toi! Lecteeeerrrr!

Salut Virgule,

T'inquiète pas, y a pas vraiment de hiérarChie chez les artiChes:"Alors l’artiChe ! Tu marches ou tu rêves" On marche, on rêve et on crève. Tous. Mais on a rêvé. C'est déjà ça.
Personne, dans Emetec, n'a inventé le système capitaliste: il nous est imposé. C'est pour ça qu'on rêve. Mais ensemble: dans l'espoir de créer une communauté d'auteurs qui se soutiennent les uns les autres. Si tu veux un texte gratuit: choisi-le et on s'en fiche d'Allopass!
A toi.
Bienvenue parmi nous. On rêve ensemble.

dis donc, vir, tu fais une de ces gueules, tiens ...

à ta plume !



mimi

oui, syl', on rêve ensemble même si tous on s'est oubliés les uns les autres ces quatre matins

mimi

coui, coui, coui, coui, qui qui se montrera aussi ? ouyi, oyu ooo  

mimi

t'as raison, boubou, les thunes que rapportent nos plumeaux ne sont rien mais ça fait toujours queque choz, sauf que l'ambiance est cool et que j'suis décidée à t'arracher ma place de gentille posteuse

mimi

On cachera nos airs essoufflé des visages !  
A nos gueules semblables
Vomissant sous nos pieds  

Des mois d'Avril à Mars dans les jours de messages  
Déguisés d'un printemps aux cils de nos pensées  

On aura pour convaincre  
Des semblants pour survivre  
A nos gueules sans visages  
Pour solo la douleur


L'été sera bientôt brûlure loin des livres  
Et les genoux qui blessent, un secret, loin des pleurs  

Nous n'aurons que des gestes affichés aux mémoires  
Des fantômes d'horreur aux odeurs de nos pluies  

Son visage pour des lèvres obligées dans le noir  
Et la tronche cachée aux alarmes d'oubli  

On cachera nos mains à mordre dans nos têtes  
A feindre des sourires  à  l'émail de ces gens  


Personne n'en saura rien
D'un visage qui s'entête
L'apothéose en somme, enfoncée jusqu'aux dents